Another day, another movie.

Nada, que en el cine se está muy fresquito. Lastima que echen tantas castañas pilongas. Que la cosa no está como para gastarse casi siete eurazos en ver duendes verdes y magos en la edad del pavo. Por eso, ayer Carlitos y un servidor hicimos inversión de lo poco que nos quedaba en este fin de mes en ir a ver una española.
Atasco en la Nacional, nada menos.
Planteada como una astracanada berlanguiana por parte de su director, a mi me recordaba mucho más a una de Pedro Lazaga, a una comedia de aquellas de hace 40 años en Benidorm. A eso, y a un Verano Azul sin dramas y Chanquetes seniles; y sobre todo a una de Chevy Chase: Las locas vacaciones alicantinas de una chiflada familia española (o algo así).
Que quieren que les diga, nosotros nos echamos unas buenas risas con las tontunas de la peli. El Carbonell está muy bien puesto y los chavales no lo hacen mal (heredados de series de TV como Manolo y Benito o Aida, así que sabían lo que hacían). Si la alternativa es ir a ver al Will Ferrell con mallas haciendo de patinador, me quedo con esta, que además me ha transportado a mis vacaciones adolescentes. Y es que, pese a todo, la peli es un reflejo fiel de como nos lo montamos (¿montabamos?) de vacaciones en la costa. Sombrilla y crios incluidos.

Solo una cosa más...

Cambio de tercio. Continuan los calores pegajosos y ya estamos, practicamente, en agosto. El año pasado por estas fechas me hice el reto a mi mismo de actualizar diariamente y creo que en este 2007 volveré a hacer lo mismo. Incluso, si tengo que ver la tele para ver que caspa estival se lleva este año.
A mi, en verano, me apetece menos ver cine que teleseries, evitando, naturalmente, el consumo de las ultimas gilipolleces trendy (me gustaría saber si dentro de unos años siguen con la moda esos que hoy se dejan las pestañas con engendros como Perdidos). La semana que viene iniciaré la reposición de Hotel Fawlty, aquella serie de la BBC en la que salía uno que hacía de camarero español (en V.O. y en la versión catalana, que en la española me lo convirtieron en italiano) y que terminó con sus huesos haciendo el cretino en Las Ramblas de Barcelona. De algo hay que comer, claro.
Hasta este momento me he nutrido de la Tercera Temporada de Colombo (y algunas recuperaciones de anteriores), la mejor serie de todos los tiempos (con permiso de Miami Vice). Esto de que saquen una temporada por año me pone de los nervios, y si no fuera porque no concibo a Colombo sin su voz carajillera española ya me habria pedido la colección completa al Amazon.
Decir que ves Colombo provoca más de una sonrisilla entre el personal. Naturalmente, gente cuyo coeficiente intelectual rivaliza con el del mono Aurelio. A buen seguro desconocen que señores como Spielberg o John Cassavetes han dirigido episodios, o que aparecen grandes como Vincent Price, Ray Milland, Donald Pleasance, Martin Sheen, Mickey Spillane (creador de Mike Hammer), la leyenda del country Johnny Cash o incluso el robot Robby de Planeta Prohibido. Pues mira, ellos se lo pierden. O mejor, que se vayan a la isla de Perdidos y se pierdan ellos.

Viernes

Hoy parecía un viernes como cualquier otro, pero al llegar a la oficina me han comunicado algo terrible, una de esas noticias que hacen que no sepas como reaccionar. Y más cuando no te lo esperas.
Cuando escuchas este tipo de desgracias, y más cuando le suceden a la gente con la que tienes relación todos los días, solo puedes confirmar que el mundo continua siendo una puta broma de mal gusto.
Todos nosotros, con nuestras miserias cotidianas, somos simples peones del gran gag del universo, la chanza de vete a saber que energia cosmica que juega con nuestra vida y nuestro destino como le viene en gana.
Agobiados, preocupados y malhumorados por estupideces como que la cinta no grabó el final de la peli, que se agotó tal disco o que no te salen las cuentas lo mires como lo mires, nada tiene sentido en el momento en el que se coloca el punto y final.
Definitivamente, hoy no tengo ganas de reir.

Karate a Muerte en Castellón!

Observen la foto. ¿Como es posible que Jackie Chan esté tan decrepito? ¿Estamos seguros de que no es Luis Aguilé con pseudonimo? ¿Es este el fin de nuestro amado karateka? ¿está sacando ya número para el hogar del pensionista?. El futuro dirá.

Silly Simphonies...

Una pregunta. ¿Alguien me puede informar de cual es la canción del verano de este año? No es que me vaya a lanzar a la tienda a comprar el Ibiza Mix 07 ni nada parecido, es que como llevo un tiempo alejado de las programaciones televisivas y la radio no la enciendo ni para saber si aun tiene pilas, me siento alejado de tan imprescindible tradición veraniega.
En los ultimos años hemos podido escuchar obras maestras del repertorio musical como La Bomba de King Africa, la Macarena de Los del Rio, el Aserejé, el Papi Chulo de las narices, aquella de los rumanos gayers, y hasta el puto Koala y el corral de la Pacheca.
Buscando por ahí he localizado una lista de las popularmente nominadas este año(...)

* "Micromanía", Tata Golosa
* "Las de la intuición", Shakira
* "Lamento boliviano", Dani Mata
* "Ponte el cinturon", Silvia Padilla
* "Tunéame doctor Juan", Berto y el Lagarto
* "Ghita", Cleopatra
* "Mecagüentó", Georgie Dann
* "Nadie me quita mis vacaciones en Castellón", Luis Aguilé
* "Mi carro", El Koala & Manolo Escobar
* "Jaimito is in da house", Jaimito
* "Hot summer night", David Tavare

(...) y la verdad es que no he escuchado más que un par de la colección. La del Georgie Dann, que fue el responsable antológico del invento, con sus barbacoas, chiringuitos, mami que será lo que tiene el negro (y el negro no quiere, la secuela), bimbós y otras delikatessen para melomanos de la caspa. Lamentablemente, las nuevas generaciones desconocen por completo quien es este señor repeinado (¿con peluca?) así que mal lo lleva. Lo mismo para Luis Aguilé, cuya tonadilla-trash ya fue presentada en este blog cuando los pinguinos aun iban por la calle.

Si alguien quiere votar por su favorita, o aportar alguna omisión en dicha lista, agradeceré el fuerzo por arrojar algo de luz a mis tinieblas musical-estivales.

DJ Babu! Misterio Resuelto!

Si, señores. Anoche en la sala Pasternak de Vic se resolvió al fin el misterio de la identidad secreta del disjockey más inesperado de los últimos años.
La última noche de Les Nits de Cinema Oriental trajo consigo mucho buen rollo, cachondeo, risas y escandalo público. Primero se pasó La Felicidad de los Katakuri que, para quien no la haya visto aun, es una recomendación encarecida. Puro cachondeo en un musical de Takashi Miike con crimenes locos y animación delirante.
La psicotronía que iba a seguir en la pantalla después se la esperaban pocos. Esa mezcla de sexo casi explicito, anuncios de la tele nipona, videoclips asiaticos y kung fu telugu dejó a más de uno con la boca abierta.
Nos lo pasamos en grande, hay que decirlo, aunque no tuviera el factor sorpresa para nosotros. Con diecisietemil cervezas en el cuerpo (bueno, quizá no tantas) bailamos como lunaticos hasta que el DJ local de la sala decidió que ya había suficiente de bakalao made in India y puso la musica habitual del local, que es de esos de modernikis, alternativos y gafapastoides locales, dando por terminada la fiesta.
Sin dudarlo, las Nits son la punta que completa el triangulo de citas imprescindibles del año, esas con las que no podemos pasar, que son: Udine, Sitges y las Nits. Mejor Imposible.
Ah, DJ Babu era yo. Quien si no.

En la foto: Quim, Angel, Boon Chan, DJ Babu y la mano que mece la cuna.

Una terapia muy cara...

Seamos serios. Provoca verguenza ajena la financiación y propaganda que los mandamases de Barcelona estan proporcionando al neurotico de oro, Woody Allen. Ponerle en bandeja un millón y medio de euros (ademas de todas las facilidades para rodar donde y cuando quiera de la ciudad) es ofensivo, y mas conociendo que sus películas las hace con la mitad de unicamente eso. No se crean la patochada del Sr. Allen de que sus peliculas son caras de rodar: debe ser que incluye en el presupuesto los gastos en putas y condones. Y en psiquiatras, naturalmente.
Dicen que es que este señor va a brindar una excelente publicidad a la ciudad por todo el mundo. Cuando dicen "todo el mundo" deben referirse a los tres gafapasta de Paris que aun van a ver sus telefilmes, digo películas. (Señor Allen, devuelvame las horas de mi vida perdidas en sandeces como Scoop o Melinda y Melinda!). Si los que manejan la pasta usaran el mismo rasero para todo el mundo, también deberian subvencionar a las productoras de la India cuando ruedan aquí (que las ven mas millones de personas que las del senil Allen).
Debería haber una casilla en la declaración de la Renta (como la de la iglesia) que dijera: No quiero aportar un duro a la producción de una película de Woody Allen. Mejor se lo doy a Ozores, que al menos es producto ibérico. Y da más risa.

Cine de Fin de Semana!

Tres eran tres las películas que me he tragado este weekend. Dos en cine, y una de ellas en casita, echando mano de la biblioteca universal mulera.
Respetando el orden de aparicion, el viernes noche tuve la desgracia de ver en los Renoir una peli autraliana de la cual no recuerdo el nombre (ni me voy a molestar en documentarme), pero su titulo era algo parecido (o no) a Betadyne, Tetadine, Gilipine o algo así.
Pese a que la primera mitad prometía misterios a mansalva (niños inquietantes, gente que se comporta extrañamente, un asesinato, todo rodado de una manera que no sabías por donde te iba a salir la película...) la segunda se convierte en un drama racial a lo Spike Lee que daba risa y verguenza ajena. Nada, 6 euros a la basura.
Ayer sabado, para mejorar el asunto, me fui con Angel al Maldà a ver la de Bollywood de rigor y la cosa fue muy entretenida. En Apne Dharmendra se pasa media pelicula peleado con el hijo poniendo cara de Kirk Douglas viejuno porque no hizo realidad su sueño de convertirse en campeón de boxeo en America. Aunque las canciones son peores que un elepé de El Koala pinchado al revés, el resto tenía buen nivel, sobre todo en la segunda mitad en la que (tras unos giros argumentales comprensibles) la cosa termina en un apogeo de mamporros. La banda sonora recordaba a Goldsmith, o sea que había talento de por medio. Los que quieran verla que corran, que el viernes estrenan otra, Aparawan, que promete misterios, drama y amoríos.
La del dos sin tres ha sido esta tarde. Como he visto que Taxi 4 no tenía ni fecha de estreno, y me había tragado las anteriores (en cine!), he echado mano de una copia con subs en italiano y me la he visto. No es esnobismo, es que la alternativa era doblada en ruso sin subtítulos...
Despues de una tercera parte más floja que el guión de una secuela de Transformers, me esperaba ver un cero a la izquierda. No me equivocaba mucho, aunque no es tan infame: al menos resulta entretenida. La pareja poli-taxista se han hecho mayores, tienen crios y todo es como de tebeo de Mortadelo, incluso las torturas policiales en base a discos de musica ligera. No hay mucha acción, salvo al principio (unos cuantos coches destrozados) y al final (tiroteo a lo Athadu) y unos futbolistas franceses que no conozco hacen cameos. Para pasar el rato y poco más, pero infinitamente mejor que la tercera...

La película de este verano!

Este verano las salas de cine se llenaran de par en par. La gente no irá a ver ni los roedores de Disney, ni el ogro verde con el burro ni al robot rapero. El cine de kung fu vuelve a ponerse de moda y los niños les pediran nunchakus a los Reyes Magos.
Si no se lo creen miren el video que hay aquí debajo. Y si han visto cosa igual me lo cuentan.

La Iglesia Nos Hace la Guerra Santa!!

Cielos! No solo el gobierno chino nos tiene en la lista negra. La última ofensiva contra El Blog Galáctico llega desde el Vaticano.
La Santa Madre Iglesia debe de considerarnos impuros, blasfemos y chascarrilleros cuando ha creado el blog impostor que podemos hallar en esta dirección de internet:

HTTP://BLOG-GALACTICO.BLOGPOT.COM

Así como lo ven, como el genuino, pero sin la "s" del Blogspot. Que la "s" era la letra que usaban para marcar las pelis marranas de la post-transición.

Si van a esa pagina sacrosanta recibiran bendiciones mil y podran estudiar la Biblia como Diox manda, en vez de perder el tiempo leyendo tontunas sobre un señor que ve pelis raras. Amen.

De compras!

Ya llegaron las rebajas! Esa epoca del año en la que los grandes almacenes aprovechan para esquilmar aun más si cabe nuestros depauperados bolsillos. A gastar! A gastar!
Todo el mundo aprovecha estas fechas para comprar ropajes y accesorios mil pero yo, que me gusta ir a la contra, disfruto comprando tonteridas para mi ocio, sobre todo con las ofertas en dvds de ya sabemos donde (no voy a hacer publicidades gratuitas).
Ayer hice una visita furtiva a este lugar simpar (aprovechando que tengo uno al lado de casita) y ya estrené la oferta. Vamos a ver que contenía la lista de la compra:

- Temporada Tres de Colombo.
Imprescindible como el respirar. Anda que no han tardado meses en continuar la serie. Ya necesitaba yo de los misterios del detective tuerto haciendose el loco. No hay serie mejor en la historia de la television. Ni Perdidos ni Prison Break ni La Hora de Bill Cosby. Me quedo con Peter Falk de calle.

- Doce Hombres sin Piedad.
No la pelicula americana, sino la obra de teatro interpretada por monstruos de la escena española como Rodero, Alonso o Sancho Gracia. Ya me la había bajado de internet, pero no se terminaba de ver bien del todo. Es dinero bien invertido, de verdad de la buena!

- Una Maravilla con Clase.
Si, esta ya la tenía tambien bajada de las mulerías, ademas de formar parte de mi colección en la edición gigante en VHS de CIC Video y tener archivados sus multiples remakes, como el taiwanés (Shaolin Popey) o el hispano (Menos es Más). Es la obra cumbre tanto de John Hughes como del cine amoroso. Una maravilla, amigos (ya lo dice el título). Todos sabemos desde el principio que Eric Stolz no se va a quedar con la pija de la Lea Thompson, sino con la feucha de su mejor amiga, pero que bien que nos lo pasamos con la peli. Yo quiero ser como él, retruecanos y centellas!

Anda que estoy fino, yo.

Why don't you break the mirror!?

Madre mía, madre mía. Que concierto el de los D'espairs Ray el viernes noche. Y que aventura en Fuenlabrada (Distrito Apache). Mucha gente rara pululaba por allí, y no me estoy refiriendo a la extraña mezcolanza de goticos, siniestros, metaleros, punks, otakus e incluso humanos que asistieron al concierto, sino a la fauna autóctona que habita cerca de la sala El Grito. O sea, que la cosa era para echarse a gritar. Pero no lo hicimos. Por lo menos hasta que no comenzó el show.
¿J-Rock? No, no, esto es otra cosa. D'espairs no suena a dibujos animados, suena a música de la buena, como se demostró en la hora y media de concierto eléctrico. Parece mentira, pero excepto 2 o 3 canciones que no conocía, el resto me lo pasé dando botes entre el publico y coreando temas como Hollow o Lost Scene. No recuerdo haber bailado tanto desde....ups, creo que no había bailado en mi vida.
El golpe de gracia vino cuando Angel y yo salimos de allí con los dos trofeos de la noche: las dos baquetas lanzadas por el batería. La primera la detuve con un golpe de pecho y la pilló Angel. La segunda la conseguí lanzándome a la marabunta cual desalmado, usando las más secretas artes marciales de oriente. Ni decir tiene que salimos por patas, no vaya a ser que los fans fatales nos lincharan por acaparadores.
Bueno, que aun no se si tocan Nu Metal, Rock Industrial, Heavy Gótico o Sevillanas de Triana, pero estos chavales suenan de maravilla y tienen un directo arrebatador. Bajate ya el cd (o compralo si eres pudiente) y ponte a escuchar canciones como Squall, Trickster o Kogoeru Yoru ni Saita Hana, que no podrás sacarte del cerebelo en meses.
Alegría!