Toda la noche sin dormir, bebiendo fumando y sin dejar de reir.

Las maratones de ostias en casa de Carlitos siempre son algo digno de vivirse. Los que hayan leido con mayor o menor asiduidad este simpar Blog ya saben que no se trata de pasar una noche zurrandonos al estilo Club de la Lucha, si no de someternos a intempestivas sesiones de cine inusual y galletero, unidas a pantagruelicas ingestas de alimentos que pondrian los pelos de punta al doctor Sanchez Ocaña.

En esta ocasion los valientes asistentes a tan magno acontecimiento fuimos, un servidor de ustedes, Quim y Gloria, Kike y la otra Gloria, Oriol y señora, Mario, Jose y el propio Carlitos.

El menu cinematografico fue tan polemico como siempre. A saber:

- ULTRA FORCE 2 (Yes Madam). Hubo asistentes que no entendian porque habia partes subtituladas y partes dobladas, y Mario dijo que la peli habia quedado viejuna. Una obra maestra sin discusion, amigos. Menudo reparto de bofetadas a cargo de la morena y la rubia, la mofletuda y la Lady Di, que diria Quim. Que mejor manera de comenzar.

- SESION DE CORTOS. O sea, Quim y yo. Primero vimos su premiada obra EL REFRANYER, que no estaba nada mal, con un padre obseso y criminal que parecia el carnicero de Viena, cuchillo va, cuchillo viene. Despues rematamos con aquel trailer penoso de Sangre sobre la Tumba del Dragon y Knights of Honor, ideal para la gente que me tiene mania, porque me cosen a balazos cosa fina.

- THE BANQUET. La cortada de rollo del siglo. Que la peli es buena, ojo. Una cosa de esas de paladeo reposado y la pelicula menos adecuada para una sesion de cine de la risa en la que ibamos (iba) un pelin cocidos.

- CRIMINAL WOMAN: KILLING MELODY. Bueno, la intencion era ver la de Kung Fu Sweetheart, que es de risas y algarabias, pero Charlie aun no tiene configurado el Neo-Woxter como diox manda y aquello se oia menos que Lirios Rotos un dia que no fue Joan Pineda a la Filmoteca. El Violent Pinku nos sacó del apuro, y como siempre con los vitores de aquellos que nos quedamos a verlo. Las Angeles de Charlie (otro) niponas y setenteras, soportando quemaduras en los pezoncillos y bondage de risión, con unas balaseras y artes marciales psicotronicas e idoneas para esas horas de la madrugada. Oriol y Carlitos exigen que las maratones se compongan de este tipo de pelis (y mas Ultra Force y Tomas Tang, apuntan) y que nos dejemos de zarandajas intelectuales. No puedo estar mas de acuerdo. Ni una pelicula festivalera mas, que nos quedamos sopa.

Ah, antes de irnos vimos esa demencialidad de version porno del ET, que reutiliza los mismos diseños del Rambaldi y que desveló (para semanas) a aquellos que tenian que coger un coche.

Que grande es el cine!

Alirón, alirón, el Barça campeón!

No cuela, ¿verdad?
Ya, es evidente que nunca he sido un futbolero. A quien voy a engañar. De lo mas que me acuerdo es de la alineacion del Barça de Cruyff (Guardiola, Abelardo, Vitor Baia y Romerito), algo que debo a aquellos programas caspoides del Arus con el hermano del Guerra, el Cordobes, el Camilo Sesto y el Carlos Jesus. Bendito seas en el nombre de Yahvé. Ya ves tú.

Al Nou Camp he ido dos veces en mi vida, y las dos de cariz diferente. En la primera, acompañado de Karma, acomodé mis posaderas en la fila superior del coliseo. Aquello daba mas vertigo que el Dragon Khan y hacía mas frio que en un paseo en calzoncillos por Siberia. Aun asi, y a que parecia un partido de futbol entre los protagonistas de Antz la cosa fue una experiencia mistica, una comunion entre el asistente y lo que alli se montaba.

Cuando acudí, hara unas semanas, con el amiguete Quim, ya estaba curado de espantos, pero aun asi, sentarnos en tribuna al lado del Montilla (cabron, saluda a la aficion) no tenia precio. Que cerca estabamos, recorcholis! Se podian contar los pelos del sobaco de Ronaldinho. Incluso, se podian contar las neuronas futbolisticas del rubio ese que imita a Koeman, mas malo que una serie de Escribá de las que ya no se hacen. Yo conté 2. Y repetidas, creo.

Que buenos estaban los grefusitos esos que Quim sabe! Que ritual gastronomico! Y que buena estaba la pitanza del Ginza que nos metimos entre pecho y espalda al terminar el encuentro. Sin Sapporo, de nuevo.

Pongo estas fotos (tres) como homenaje a aquel dia patrocinado por el señor hermano de Quim y en el que vibramos con una victoria barcelonista merecida y sensacional.

Siempre es verano, con el micro en la mano

Mea culpa. Actualizo menos el blog que Manolito Royo su colección de chistes.
Es lo que tiene trabajar. Ojala pudiera disponer de ocio continuo como un alcalde de Marbella cualquiera, pero como la vida tiene estas cosas, estos meses de atras han sido lo que ya se conoce popularmente como "los meses del no parar". Y creo que ya se han terminado. Creo.

La cosa está en que no he podido relatar como debiera las aventuras bizarras de estos ultimos meses. Que si Sitges, que si el Salon del mongo, digo del manga, que si los partidos de fumbol con Quim....

En este post voy a adjuntar documento grafico del karaoke sitgeriano en un antro de mala muerte, con el mismo nivel sonoro que las cuevas de Altamira despues del derrumbre. Un asco. Casi no nos oiamos a nosotros mismos (aunque me consta que los incautos que allí llenaban el bar si que nos estaban oyendo, si) porque la musica estaba al nivel de un concierto de Iron Maiden. Algo sangrante. Asi que nuestras sutiles interpretaciones se vieron convertidas en un festival de berridos y lamentos, de lo mas divertidas, eso si.

Borja y yo cantamos una de Amaral y luego se nos unió Mario a cantar una que ni me acuerdo (el nivel cogorzil empezaba a hacer efecto). Igual canté alguna mas, pero a fe mia que era el alcohol el que cantaba y no yo.

Os dejo con las estampas de aquella noche diabolica en la que cambió para siempre el mundo de la música.